Una casa en soledad

Una casa en soledad 

La casa está sola y vacía.

Es noche y la farola se niega

a iluminar la calle desierta. 

Entre las cortinas gastadas

por el sol de los días,

solo se cuela un hilo de luz y

la ventana se distrae en detalles

de una vecindad quieta

que bosteza abrumada la faena.

Esa habitación no da señales,

sigue mirando al norte.

Los rayos candentes del verano

le han quemando los fantasmas

y se sostiene en agobio.

El invierno de la apatía sigue,

sin planes singulares, está sola.

Sola la casa de las pasiones antiguas.

Un atuendo algo sexy duerme

en el sillón de la sala,

harto, sin seducir a nadie,

junta pelusas grises del ambiente

y sueña vestir bonita a alguien

desenfadada, que no le molesten

las manos inquietas, que baje

las escaleras alfombradas

coqueta al son de la música.

Así con poca luz y lluvia de colores.

Sueña el encaje aburrido, sueña

no hay gente, ni ruido

nadie que ría, ni llore, nadie.

En su sueño elige dueña,

Diosa pagana, de sonrisa vaga

e ilusión flotante, en labios carmesí. 

Unos ojos que responden miradas,

alternadas entre copas cristalinas

un brindis de burbujas cosquillantes

que pueden mentir amor.

Vana búsqueda, nada existe.

La casa permanece en soledad.